Nosotros

Antes de que te vuelvas
prohibida
voy a arrancarte

Quitarte de toda luz
ajena

Antes de que sea tarde
colgaré la luna
frente a tu puerta

Se hablará
de este ritual
sin sangre

Antes de que seas de otro
te digo
que sigo atado

Ausentes de toda espera
estamos

Excusa

Perdón si te lastimo,

es que a veces

me lo olvido.

Es mi instinto argentino

que no tiene memoria.

Al río

Es al fin
cuando el río crece
que todo se acomoda.

Sólo ver el flotar
de las hojas
con rumbo acertado.

Eterna

En el punto en donde las raíces
se toman las manos,
ahí encuentro mi voz, paciente.

Sólo desde ahí y no desde otra parte,
me animo a decirlo.
Desde las sombras asoma mi voz, no antes.

La mirada es sólo una ventana,
una maraña de raíces que miran mis manos
y las acarician, les dicen lo posible.

Germinada la semilla, no fue regada.
Fue la primera y al secarse
el sol su muerte, muestra.
Oculta y pequeña espera, mi voz eterna.

De mares II

Hoy digo:
El alma es una esponja
mojada en la historia infinita del mar
delfín hecho barro,
luego piedra
y luego hogar
recuerdos de agua salada.
Sueños de algas, corales y medusas
que nadan en un piano mudo y desafinado.

Rios que se escriben como partituras
en la burlada sinfonía universal.

Lo posible

Soy la pampa ensojizada al calor de tus mejillas
un tren cargado de balas
disparado en la sien, pero con dulzura.

No soy un tipo con suerte, estoy seguro
la suerte no existe
pero estoy parado en lo posible.

En el agua y con el barro entre los dedos
soy la hectárea tan soñada
plagada de frutales regados por acequias.

Soy el punto G de tus miradas
el contorno de tu cuerpo, tus banquinas tan pobladas.

Soy la muerte en los balcones
planta mal regada
cielo pixelado.

No soy un tipo con suerte, estoy seguro
la suerte no existe
pero estoy parado en lo posible.

Soy un arma caliente
y llevo mi herramienta siempre lista
mirando bien al cielo
almita mia.

No soy un tipo con suerte, la suerte no existe
estoy seguro
pero aún sigo parado
y aún
es posible.

Artesano

Tejo día a día
los alambres de mi encierro.

Llevo a paso de hombre
mi bote a la deriva

Las pequeñas victorias del pasado
han perdido ya su color

Regresa ahora el silencio
el vacio originario
puro y desgarrado
un enjambre de mentiras
que construyen la verdad.

El Pez

Sufro por esta tierra
añoranzas de perro abandonado
crianza que suelta la mano
y camina descalzo

El ocaso de una palabra
la juntura interverbal
se pega con saliva,
es expreso su destino

Recaudo entonces los regresos
los caminos bien tomados
versos que traen la calma
de pañuelos chacareados

Pareciera pero olvido
labor que entono distraído
hoy es día de presagios
el pez, está en el río.

Desequilibrio

El arte de desplegar el ovillo
girar para el otro lado
sin hacer señales
ni dar aviso

en la cuerda floja
hacia abajo algodones
no se que manos
pero sostienen

Frutas
rocas
jazmines
perfume para peces

Algo de color sobre algo de color
recorto en mi carton una silueta de tijera.

Verdad numero 2

Voy a abrirme
un quincho en el alma
y comer con mis amigos.

Pensar en tejas
como en dientes.

Da lo mismo ser
yuyo de adoquín
que la reina del botánico.

Doble Todo

Soy dos,
Uno que lee, otro que escribe.
Dos,
uno que hace y otro que no
y juzga.
Los dos,
pistola y disparo
el timbre y la huida
paso y traspié
la cuerda al cuello
y la navaja que la corta
el acero que la templa
y la quiebra

Jardinero

Puedo abrirme paso entre la maleza.
No soy un buen jardinero
pero sin embargo no me privo de las flores.
De vez en cuando alguna se marchita.
Espero no se lleve mi corazón.